Её запах

Я люблю её запах — до чёртовой, грёбаной смерти. Пока не погаснут мои злые, уставшие черти. Пока ещё ходят часы, пока ещё сердце не спится, я буду её вспоминать — как поле в ночи серебрится. Я люблю её запах, её тёплое «как ты?» простое, и мне нахуй не надо другого — лишь бы знать, что с ней всё хорошо. Я люблю её смех и глаза, и молчание тоже люблю я. Даже если теперь она — там, а я здесь, задыхаясь, тоскую. Пусть дорога её уведёт через осень, метель и рассветы. Я не стану держать её — я не клетка, не цепь, не запреты. Но, ебать, как же больно порой, когда память приходит под утро: я ведь мог бы остаться с тобой, только жизнь повернула как будто. И пускай мои строчки смешны, и пускай в них ни смысла, ни меры — я люблю её запах. И этим, чёрт возьми, я, наверное, верю. Верю в то, что любить — не держать, не просить: «Останься со мною». А суметь через боль прошептать: «Будь счастливой. Я рядом душою». Я люблю её запах. И буду любить — сколько хватит моего непутёвого сердца, моих дней, моих снов, моей памяти. А когда-нибудь стихнет внутри эта боль, что сейчас не отпустит. Но останется где-то во мне её запах — на долгую грусть мне.